C’era una volta una squadra che aveva il miglior portiere del mondo, un difensore centrale insuperabile, due terzini che mangiavano le fasce, un mediano che catturava centinaia di palloni, un regista in grado di inventare gioco in ogni occasione e un centravanti che per buttarlo giù lo dovevi prendere a spallate, se ci riuscivi. Quella squadra regalò alla nazione una gioia immensa. Si muoveva come un blocco unico ed in un mese intero subì solo due gol. In quel gruppo, poi, segnavano tutti. Quella squadra oggi 
non c’è più. C’è chi ha abbandonato quella maglia, c’è chi è invecchiato, c’è chi si è perso per strada. Chi è venuto dopo ha avuto più paura, ha avuto le gambe deboli, o per timore o per fatica. Non ci sono più stati gli occhi della tigre, non correva più nessuno, e se succedeva, erano corse a vuoto. Fermi, in attesa che qualcosa succedesse, e disattenti, anche nelle occasioni in cui in controllo della situazione sembrava più facile. L’uomo che li metteva in campo, poi, sembrava avere sempre le idee troppo confuse, quando pochi anni prima riusciva ad azzeccare ogni mossa. Andavano sempre in svantaggio, quelli nuovi. A volte recuperavano, ma non riuscivano mai a vincere: eppure, erano più forti di quelli che avevano davanti. Sembravano tirar fuori energie nascoste, ma solo quando ormai era troppo tardi. Gettarono al vento facili occasioni, e così arrivarono ultimi. Tornarono a casa, a capo chino, consapevoli di non aver onorato quei colori che portavano addosso.
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